Adeus

(…) But I, being poor, have only my dreams;
I have spread my dreams under your feet;
Tread softly because you tread on my dreams.
William Butler Yeats (He Wishes for the Cloths of Heaven)

Quem já amou sabe que esse é o mais denso poema que jamais foi escrito - adeus! E pára por aí. Nada de rimas, quartetos, tercetos, alexandrinos... Só adeus(!) e sentimento.
Ah, mulher! Com teus olhos se vão a doçura e o mistério. Não mais a marola que me banhava e fugia. Não mais o perfume. Como a rosa que murcha ao peso do tempo, também tu secaste e me deixaste apenas os espinhos.
Chora, alma ferida, chora...
Mas o que faço com a vida que não mais viverei? Com os filhos que não tive? Não seria crime enterrá-los, tão jovens? Crueldade é o teu nome!
Mas sei bem que a culpa não te pertence. Afinal, não foi tua a invenção do amor. Mas foi nossa a tolice de amar. Foi nossa a ousadia da felicidade. Quanta ofensa cabe em um afago? Todo coração que ama faz jus ao castigo. Não se deserta impunemente da solidão. Leveza de espírito é sonegação de lágrimas à vida.
Porém, tudo se paga.
Então vai de uma vez! Que a dor assuma logo o teu posto! A advertência de Yeats foi justa, mas ignorada - meus sonhos foram esmagados sob teus pés! Os planos eram apenas ilusões. Farsas montadas para o divertimento alheio. Findo o espetáculo, vai-se a magia e ficam apenas os atores.
Mas quem ama e não sofre? E quem vive sem amar?
Meu peito pode estar ferido agora, mas o tempo também é implacável com a dor. Foi só o amor que pereceu. Estou vivo. A ferida irá se fechar. Nome nenhum causará comoção alguma. Nem música, filme, lembrança. O mar do amanhã destruirá toda edificação desabitada.
De tudo, enfim, só me restará o teu dorso, vazando com a maré.
Adeus.